فلورنس غزلان
ــ الشعب المرتعد برداً ، المسفوح دماً والملدوغ من كل أفاعي الأودية المتاخمة لحدوده، أو المدعية أنها مأوى الحياة.
ــ الشعب الذي فارقته البسمة ، وأنهكه الجوع، وأطبقت على عنقه مخالباً تحلم بالتشبث في إيهاب الماضي وإحياء تلابيب شجرة كانت تعطي رُطباً فتحولت وقوداً لعرابي المذاهب …بفعل إلباسها ثوباً لايعبأ بمسيرة التاريخ.
ــ على أرض هذا الشعب…لو انقطعت ثمار الأرض، لو انسفحت كل الغيوم لما وُلدَ منها اليوم سوى الدماء..وما خرج من ضلوعها سوى الخراب ..ومن حناجرها سوى النحيب.
لأن الفاكهة لاتخرج من أرحام أرضٍ محروقة، ولا من قلوب غزاها جراد الحقد.
إسألوا أرضكم..اسالوا سماءكم…أما انكسر ظهرها، وانحنت قاماتها؟
أما أعلنت موت كل سبل الحياة فيها؟..فهل يفلح قفصها الصدري بعد..أن ينفث هواءً غير ملوث؟.
هل يمكن لعيوننا أن تعرف الفرح، أم أن القيامة أعلنت بداياتها من موطننا السوري؟!
لماذا لايزال بعضنا يفتعل العمى طوراً والطرش أطواراً؟.
لماذا يفتعل لغةً تدرك أعماقه حيالها أن لهجته معجونة بالرعب…مفتوحة على المجهول؟
فإلى متى يظل البربري ممسكاً بمفاتيح الريح، ومؤشراً إلى دورة المقاصل؟
إلى متى تظل زوايا السجون الرطبة مكدسة بأجساد شباب تطاولوا على جوزة الخوف فقطعوا نسلها، أعلنوا عشقهم للياسمين، وانتفضوا لانقاذه من ألغام الطاغية المتربصة بالشام؟
فهل من سبيل يعيد شتات العقلاء إلى جراح الوطن قبل جرح الأنا ؟
هل من سبيل إلى إستدارة الخالق نحو رمادك يادمشق؟
29/10/2012.
