شومان ابراهيم أخرس()
يفتح عينيه. يفرك جفنيه. حسِب أنّ هذا النهار لن يكون مختلفاً.
كعادته كلّ صبيحة في الأشهر الأخيرة، يبدأ نهاره بقبلة. يمسّد البندقية الروسية العتيقة الراقدة قربه. يعانق الأخمص، ويرخي شفتيه فوق سبطناتها الصدئة…
ما زالتْ قادرة على القتل… يغمض عينيه، فيضجّ رأسه بهتافات غاضبة تأتي من بعيد. من أين بزغَتْ هذه الوجوه الغبراء وهذه العيون البرّاقة؟ يفتحهما ثانية. رؤى مرعبة أضحتْ مؤخراً تداهمه كالنبوءات. يبقيهما مفتوحتَيْن. هكذا سيرى فقط ما يناسبه.
يعانق البندقية. يداعب الزناد. ما زالت قادرة على الفتْك… يطمئنّ قليلاً. يحفّ به رعبٌ مفاجئ. كلّما أطبق جفنيه، تخايلتْ له رؤوس سوداء تندب، تحدّق في السماء وتنطق بأدعية لا يفهمها… ثم تهبط سفلاً، لتحدجه متوعِّدةً. تسري في بدنه قشعريرة قارسة. يتراءى له سحابٌ أسود في سماء المدينة. يفتحهما… يطبقهما ثانية. الرؤيا من زئبق. وهناك، في زاوية بعيدة يراه. شيخٌ يصرخ من الألم، كذئب مجروح. لا يرى إلّا لحيته وفمه المشرع على أرض حمراء. يتفصّد عرقاً.
“عندما تقتلهم، لا تنظر إلى المرآة”، قال له أبوه. كانتْ وصيّة…
ما كان سيفعل هو في ظرف كهذا؟
تبدو له الوصيّة مستحيلة: “عندما تقتلهم، لا تنظرْ إلى وجهك”… لكن المرايا تعيث في كلّ ركن وزقاق. أنّى حدّق، رأى ملامحه الممسوخة.
يفكّر: ما يهمّ الآن أنّ هذه البندقية البالية ما زالت قادرة على السفح. يغلق عيناً، ويرفع الفوهة إلى سويّة عينه الثانية… تزكم أنفه رائحة طفل ميت…
– هل رأيتَ صورة حمزة. وجهه المنتفخ. جسده الأرقط المتعفّن…؟
– لم أرَ شيئاً.
– هل رأيتَ ذكورته المرميّة في أحد أقبية هذا الوطن المذبوح؟
– حمزة لديه أخوة كثر.
– إذاً…؟
يُزيح السبطانة عن عينه. هذه البندقية زرعوا فيها أيضاً مرآة. مؤامرة. مَنْ زرع هذه المرآة الخائنة في بندقيتي؟ مؤامرة… مؤامرة… مؤامرة… مؤامرة…
يقطع أحدهم صراخَه:
– سيّدي، الشعب يريد كِسرة كرامة…
– اخرسْ. هذه مؤامرة.
– سيّدي، الشعب جائع إلى بعض الإنسانية.
– اخرسْ. من قال لك هذا؟
يقطع حديثهما صوتٌ أجشّ: “أنا إنسان ماني حيوان”.
أسكتوه… مؤامرة قذرة. يسدّ أذنيه، وترتعش حذافيره حول بندقيّته. رائحة حمزة وغياث وابراهيم وهاجر وضياء تزكم أنفه… هذه مؤامرة يحوكها التراب والشجر والسفوح الخضراء والسنابل والمدن والدساكر وكروم الزيتون والحجارة الصمّاء الخبيثة والكرامات المهدورة والصوت. حتى أنتِ يا غوطة!
– سيّدي، الشعب يجلجل ويغنّي. يرقص على إيقاع القصف وألحان الأزيز. ماذا نفعل يا سيدي؟ ما زالوا يرقصون ويضحكون. القنّاصة متعبون. والرصاص سيّدي… متعبٌ.
– اجلبوا لي ما تستطيعه مناجلكم من حناجر. وأعلنوها على الملأ: الصوت جريمة. انشروها في الجريدة الرسميّة: الصوت عدوّ الأمة؛ جاسوس مندسّ. انحروا الصوت. اسحلوه… علّقوه في الساحات العامة. كسّروا عظامه، وادمغوا رأسه…
– نحاول. ونفشل يا سيدي. الصوت يتآمر مع الريح التي تتآمر مع الصدى.
– اقبضوا على الريح إذاً. واحشروها في الدولاب حتى تعترف… أريد تقريراً عن أماكن تواجدها، شركائها… عن البلاد التي زارتها وساعدتها على الهبوب… أريد أن أعرف كلّ شيء… كلّ شيء…
هذا الصوت عدوّ للحذاء… “أين أنتَ؟”، يصرخ. يرفع رأسه إلى الجدار. الوجه المستطيل وحكاية الخراب.
يضعه تحت الوسادة دائماً، الحذاءَ الطويل. هرمَ كثيراً. بدأتْ تظهر عليه منذ فترة أعراض البلى. لا يهمّ. طمأَنوه… ما زال قادراً على الدعْس.
– ضعه دائماً فوق رقابهم. واضغطْ. حتى تخنق الصوت.
– لكنهم يصرخون ويهدرون يا أبي…
– اضغطْ إذاً أقوى. فوق الفم والعينين. اكظمْ مجرى الهواء… هم يخافون رائحة الجلد المسلوخ.
– الحذاء مشطور. وما عادوا يخافون إلّا الذلّ يا أبي. لقد غبتَ طويلاً، وما عادوا كما كانوا. رقابهم استطالتْ إلى السماء، عظامهم ضرِستْ. وياقاتهم يا أبي. تتمطّى كألسنة تبشّر بالقيامة. وما عادوا كما كانوا.
– ادعسْ فقط. تركتُ لكَ مملكةً من الهوْل والفضاء المسموم، وحذاءً من رعبهم. لا تضيّعها. اضغطْ حتى يسود الصمت.
– ثمّة شعبٌ يستيقظ يا أبي. ألا تسمع هديرهم؟ أنا خائف…
الهدير يقترب…
أنفاسهم بدأتْ تلفح وجهه. تدلف عبر الشقوق والحجَر المـُصْمت. يمسكهما. البندقية والحذاء… سيهزم بهما الكاميرا.
ما شعَرَ في حياته بحقد على شيء أو إنسان كحقده عليها. الكاميرا… أصدرَ فرماناً بقتلها أينما وُجدتْ. استصدر فتوى بتحريم استعمالها أو حمْلها أو حتى التلويح بها في أوقات الموت.
الكاميرا التي لا تحيد ببصرها عن الجريمة… حطِّمْ أسنانها إذاً…
الكاميرا التي تتربّص بالبندقية، وتعدّ على الحذاء أنفاسه. اقتلْها قبل أن تطيح برقبتكَ…
اقتلْها قبل أن تأخذ صورة لكَ وأنت تدعسُ وتقلع الأظافر وتُدخل الحديد في أجسادهم. اقتلها قبل أن تذرّها فضيحةً في جهات الأرض الأربع. إلوِ عنقها الطويل.
يتحسّس رقبته…
يفتح النافذة. يرى الآلاف منهن معلّقات بحبال طويلة. ينزلْن من السماء كأنّهن يتوقعن مشهداً تاريخياً للتصوير. مَنْ قتلَ الخوف فيهنّ؟ يصوّب بندقيته صوب أقربهنّ، ويضغط على الزناد. يصيب عدستها برصاصة قاتلة. يسمع قرقعة تحطّمها. الكاميرا الشهيد. تعبير مضحك، يفكّر في نفسه.
الهدير يقترب…
رصاصة ثانية وثالثة ورابعة… كأنهنّ يتناسلْنَ. بدأتْ بندقيته تفرغ. يُمسك بالحذاء ويخبط رأس أقربهنّ. “أيتها الكاميرا الخائنة”، يصرخ بما تبقّى لديه من قدرة على البطش…
بدأتْ أصابعه تتعب… البندقية الروسية أمسَتْ خردة ثقيلة. الكاميرات تقف باذخة في وجه الرصاص. تمسحُ عن زجاجها دمها السائب. ولكن “كلِيكْ” وضوء: ما زالت قادرة على كشف الفضيحة. “كليكْ” أيضاً: أحدهم يلتقط صورة أخرى.
يبحث عن مخبأ من لعنة القرن الجديد.
الهدير يقترب…
“لقد وصلوا سيّدي”. يتردّد في أرجاء القصر صدى الأبواب المحطّمة ودويّ التماثيل المهشّمة. لا بدّ أنهم يريدون تصوير خزيه أيضاً. وقْع أقدامهم يشي بذلك. لن يسمح بذلك. يزمّ شفتيه. ينكس رأسه. يبكي. ليس ندماً بل خوفاً. يرفع رأسه إلى الجدار. يلتقط صورته بإطارها الذهبي: الوجه المستطيل وذاك الشارب الأشيب. سيذهبان معاً. كان لديه دائماً حدس بذلك. إلى المكان اللائق بهما: في محرقة العار؛ على صفحات كتب التاريخ المظلم.
“لقد وصلوا سيّدي”. وتوقف الهدير.
() كاتب سوري
